da Sergio Tofano
adattamento testo Gilberto Tofano
regia Marco Baliani
drammaturgia Maria Maglietta
interpreti Silvia Briozzo, Stefania Carnevali, Giacomo Curti, Massimo Esposito, Carlo Ottolini, Mariano Nieddu, Franco Pistoni, Patricia Savastano
scene Riccardo Sivelli
costumi Daniela Cernigliaro
assistente alla regia Elisa Cuppini
musiche Mirto Baliani
produzione Teatro di Roma
in collaborazione con Fondazione Cinema per Roma e Laboratorio Integrato Piero Gabrielli
QUI COMINCIA L’AVVENTURA DEL SIGNOR BONAVENTURA
1917. Per la prima volta 90 anni fa la mano di Sergio Tofano disegnava la figura di uno strano ometto, con una palandrana rossa e sbuffanti calzoni bianchi, che trasformava una iniziale sventatezza in un colpo di fortuna, rovesciando la sorte a proprio favore. Nasceva il Signor Bonaventura ed era l’inizio di una fortunata saga per la gioia dei bambini lettori del Corriere dei piccoli e per la felicità dei tanti adulti che di nascosto leggevano a loro volta quelle avventure, scoprendo nel personaggio del Signor Bonaventura una sorta di antidoto giocoso e surreale ai guai dell’esistenza.
L’immagine del signor Bonaventura che più mi è rimasta impressa nella memoria è quella di una figurina vestita di rosso e di bianco con due lunghe scarpe da clown che casca di sotto sporgendosi troppo da un qualche balcone, accompagnato nella caduta da un giallo cane bassotto che gli sta sempre tra i piedi.
Nelle tavole disegnate da Sto, Bonaventura inciampa, cade, precipita, sbatte, imprevedibili eventi si abbattono su di lui, ma Bonaventura, mantenendo intatta una sorta di istintiva e primitiva innocenza, sempre riesce a cavarsela, non solo, ma ogni atto maldestro trova nel giro di poche sequenze una spropositata ricompensa, un fazzolettone bianco di carta con su scritto “un milione”.
Il milione di Bonaventura è come il deposito di fantastiliardi di zio Paperone, ma qui, nelle tavole di Sergio Tofano, la cifra resta astratta, è solo scritta, non è un denaro da vedere o toccare, resta un puro sogno. La ricompensa è un ringraziamento, Bonaventura, proprio in virtù dei suoi infortuni, ripara danni da altri subiti, ritrova preziosi oggetti smarriti, permette la cattura di ladruncoli e lestofanti, salva le vite di affogati, toglie il bel Cecè dai guai. E se la sciagura è il perfido Barbariccia che gli tende un agguato, ecco che Bonaventura trasforma la batosta subita in una nuova meritevole impresa.
Bonaventura è parente non troppo lontano dello sciocco Giufá del nostro sud e sarà poi ispiratore del Marcovaldo calviniano del nord.
Queste figure innocenti di sbadataggine inveterata, di stoltezza dolce e ingenua, ci raccontano che la vita dopo averci tanto spintonato e bistrattato, ci può d’improvviso ricompensare.
Le loro storie assolvono così alla funzione di ogni storia, cercare di rendere il mondo meno terribile. Bonaventura permette a tutti noi di credere, sognare, immaginare che le batoste che il mondo continuamente ci propina possano rivelare inaspettate vie d’uscita.
E l’innocente serenità con cui Bonaventura sopporta i più spericolati imprevisti, potrebbe essere un ottimo antidoto alla spietata oggettività del vivere.
In questo nostro tempo dove sembrano vincere la sopraffazione e la protervia, dove la smania di successo e l’ansia di apparire sembrano l’unica misura dell’esistere, Bonaventura è ancora più attuale, con leggerezza ci indica altre strade possibili da percorrere, mettendo alla berlina la presuntuosa compattezza del mondo.
Marco Baliani
APPUNTI DI REGIA/MARCO BALIANI
MATERIALI
Mettere in scena le tavole di Sto, questa è la sfida dello spettacolo, inventare un gioco scenico e attoriale in cui lo spazio di colpo diventi bidimensionale, cartaceo, come se i corpi degli attori si imprimessero su un foglio. L’illusione della profondità la danno alberi e case lontane, vie di fuga di palazzine, prospettive ardite, viste panoramiche. Gli elementi scenografici ideati da Riccardo Sivelli giocano a spiazzare la percezione, segnalano profondità attraverso l’ironia, diventano costruzioni giocose spostate a vista, ricombinate fino a mostrate a loro cartonistica esistenza, illusioni che si apparentano alle posture disegnate dai corpi degli attori.
Attori tra loro in misteriosa sintonia che, come in un helllzapoppin di continui traslochi scenici, escono ed entrano dall’inquadratura delle tavole, trafficano, spostano, si arrabattano, sudano, a loro volta pasticciano, non azzeccando mai la soluzione giusta, anche loro contagiati dalla catastrofe bonaventuriana.
Nella confusione, nell’andirivieni di corpi e cose, gli attori di colpo “sono” la tavola, diventano sequenza, aderiscono perfettamente alla pelle dei personaggi.
I costumi di Daniela Cernigliaro sono elementi scenici capaci di vita propria, stanno lì in attesa dei corpi che li indosseranno, sono fragili origami come la carta su cui Sto disegnava le sue tavole.
Poi, a racchiudere il mondo di Bonaventura, c’è la cosa più preziosa e segreta, il ritmo, che è una musica nascosta nelle tavole e che imprine all’azione la sua andatura. È un ritmo di parole in rima che, a seconda del tempo in cui vengono pronunciate, possono creare partiture di crescendi o pianissimi, di allegretti e andanti con brio. La musica creata da Mirto Baliani si misura proprio con questo segreto tempo interno di ogni tavola, quel tempo che è da sempre la cosa più preziosa che il teatro e l’arte attorale possiedono, un tempo musicale tutto legato alla biologica esistenza del vivente corpo dell’attore.
Nella costruzione drammaturgica di Maria Maglietta il linguaggio di Sto-Bonaventura viene valorizzato nel suo gioco di assonanze, che scivola inavvertito, complice la rima, nell’assurdità del metafisico, nel grottesco del varietà, nella fantasmagoria de vaudeville.
Fuori dalle tavole, nel fuoriscena della preparazione gli attori parleranno sempre tra loro in rima.
Scopriremo così il gioco antico del poetar rimando, nel solco dell’improvvisazione poetica popolare, fonte di arguzie e invenzioni. Un altro modo di riscoprire le potenzialità di una lingua anch’essa oggi economicizzata e piegata alle solitarie regole di un mondo di sole merci.
RASSEGNA STAMPA
Preferirei muovermi per raccontare l’Africa e l’incontro con i ragazzi. Questo popolo africano sempre in cammino, alberi sradicati che incedono eleganti, dritti e fieri, tutti d’un pezzo, sa che deve muoversi e che ha solo le gambe per spostarsi; forse non raggiungerà mai l’obiettivo, ma questo fa parte del caso africano: è più importante il viaggio, la strada, gli incontri, che il semplice arrivo.
Anche l’esperienza che ho vissuto è come questo cammino, non ha forma logica, lineare, conosciuta, perché in Africa nulla è così, niente è come te lo aspetti.
Il mio incontro con i ragazzi è stato così, un guardarsi negli occhi e non sapere bene che fare, né da una parte né dall’altra. Per fortuna il corpo percepisce in altri modi, attraverso la pancia, i sensi, l’istinto e il codice tra me e loro si è costruito adagio. Ho insegnato danze che pensavo non conoscere, e poi è accaduto il miracolo, i primi sorrisi, movimenti che nascevano rielaborati da loro, il divertimento dello stare dentro al gioco teatrale. E anch’io sono cambiata con loro e ho trasformato meccanismi consueti in ingranaggi nuovi.
Sukuma in swahili significa spingere, spesso negli esercizi, per abituarli a non guardare in basso, gli dicevo “sukuma look”, spingere lo sguardo. Ora che lo sanno fare benissimo, insegnare ad altri gruppi come guardare davanti a sé non sarà più la stessa cosa e io conserverò nel mio cuore venti paia di occhi che spingeranno con me tutta la vita.
Pochissimo ho scritto di questo mio viaggio in Africa, ho scattato poche immagini. È come se il respiro grande del cielo africano, quell’orizzonte allargato, sfuggissero alla possibilità di essere catturati, fissati in una pagina scritta, o in una fotografia. O forse un viaggio lo si racconta quando è terminato e si ritorna a casa. Mi sento ancora nel mezzo della traversata, straniera io, in questo gruppo di ragazzi, con parole e strutture di pensiero che non servono qui con loro più di tanto e con la necessità di reinventarsi in un’urgenza di comunicazione.
I miei sensi sono aperti, pronti a catturare ogni cosa, odori, suoni, gesti, espressioni. Dopo un po’ se si parla meno si vede e si sente di più. Tutto quello che nel lavoro viene proposto, viene assorbito, a volte gioiosamente trasformato, diventa alfabeto comune. In questo andare, la disponibilità al cambiamento è preziosa compagna di viaggio.
E se Pinocchio narra di una trasformazione possibile, forse anche noi tutti, alla fine del viaggio, riusciremo a raccontare la nostra.
